Надо заканчивать с этой ахинеей и взять себя в руки уже. Все мои любимые авторы за то время, пока я ревела, сопли пускала и пыталась ХОТЬ ЧТО-ТО написать, опубликовали как минимум работ десять. Порой мне кажется, что я из этого состояния не выберусь. Вот почему я не могла родиться с музыкальным слухом и хорошим голосом или способностью рисовать вместо глупой возможности складывать рифмованные строчки раз в месяц, когда Муза снизойдет? =.=
Я даже собственное нытье в более-менее связную речь превратить не могу. Ничтожество.