Я прямо человек-черновик, а моя сумка - кладбище начатых и брошенных работ. Так они и лежат месяцами, скомканные, смятые, никому не нужные, а потом либо отправляются в мусорное ведро, либо бережно сжигаются на подоконнике.
С каждым незаконченным стихом умирает один маленький тюлененок. Пожалеем тюленяток, допишем все в срок.